Автор: 13-я Luna
О своих впечатлениях можете написать в гостевой книге.
Он, Муза и Я
В зубах сигарета, в ушах плеер…Солнце уже грело и отражалось в лужах грязного талого снега. Зима билась в предсмертных, агониальных муках…она умирала мгновенно…почти. А жаль, ведь он любил зиму.
" Need you tonight" - пелось в песне. Странно, подумал он, вот жил человек нуждался в ком-то, любил кого-то и вдруг всё кончилось…абсолютно всё. Это его бывшей Музе нравилось INXS…По началу с ней все складывалось хорошо. Она приходила к нему, по большей части загадочно молчала…стояла у окна и курила. Гонорар от последней написанной книги таял, как всё тот же весенний снег, поэтому ее присутствие было как нельзя кстати. Поздними вечерами он придумывал дальнейшее продолжение сюжета своей повести, набирал его в память компьютера, а потом она любила его. Он не особо то нуждался в её любви, она лишь должна была приносить ему удачу. Одним словом простая обычная Муза…
Он шел по городу, встречая разных людей…это был выходной. Люди никуда не спешили, видимо это весна действовала на них так. Всё чаще слышался беззаботный смех…
День предстоял нелегкий. Ему нужно было найти новую Музу. Та, бывшая ушла…Совсем отбилась от рук, сначала была вся такая растакая, а потом стала настоящей стервой…разбила его любимую кружку, стерла из памяти компа его любимые фотки…еще много чего наделала. Потом ей звякнул другой знакомый, тоже писатель, ну она и отчалила…навсегда.
Всматриваясь в лица, он искал подходящую. Для поднятия настроения он врубил себе какой-то забойный панк. Сигарета таяла, одна за другой…
Ветер гулял в его черных волосах…все-таки в тени было холодно, он чувствовал легкий озноб…будь с ним рядом Муза, она бы согрела его…Или сейчас хоть несколько глотков коньяка - что тоже неплохая альтернатива.
Невдалеке стояла девушка, в короткой куртке и кожаной юбке. "Ты Муза?.." - подойдя к ней, спросил он. Она захлопала ярко-сиреневыми, густо накрашенными ресницами, потом звонко рассмеялась и сказала:
"Ага, я Муза. Но только не твоя….Тебе бы на меня не хватило денег".
Он пошел дальше.
…Нет, я с ним сойду с ума когда-нибудь…Не так то уж просто быть чьим-либо Ангелом-хранителем. Уволюсь к чертовой матери с этой работы. Во-первых, ангелу-хранителю не позволено иметь вредных привычек…это раз. Во-вторых, нужно постоянно находиться с ним рядом на всякий случай, вдруг ему придет в голову какая-нибудь дурацкая идея…или он будет в опастности. Какая уж тут личная жизнь?.. Вот именно почти никакой.
Ладно, что я жалуюсь?.. Он красивый ведь очень, потому то я его и выбрала. В прошлой жизни мне не приходилось заниматься подобной работенкой. Что я делала?.. Работала продавцом в музыкальном магазине.
А теперь я Ангел-Хранитель…вот такой парадокс. Вообще то, это мужская работа, но для меня сделали на небесах исключение…:-) Вот такая я, Guardian Angel в женском обличье.
Конечно, я несколько раз помогала ему и даже спасала жизнь…А сегодня он бродит с потерянным видом по весеннему городу…Муза ушла. Надо думать, как помочь ему…вот такие дела. Не могу спокойно смотреть на его депрессию…
Неужели у всех Муз сегодня, как и у обычных людей выходной?.. Ладно, щас материализуюсь и пойду, позвоню в контору "Музы по заказу". Говорят проверенная фирма, действует безотказно, правда стоят их услуги не дешево. "Так где мы с ним должны встретиться?.." - спрашивает меня приятный женский голос в трубке. "Знаешь новый цветочный магазин? Там на углу…Сегодня" - говорю я. Муза отвечает мне: "Не вопрос" и кладет трубку…Я принимаю свой повседневный, невидимый облик. Мое дело почти сделано.
Он присел на скамейку в парке…Теребит маленькое серебряное колечко в левом ухе и просматривает записную книжку. Видно, что загрузился мой красавец думами по полной программе. Через некоторое время я мысленно направлю его в сторону того места, где должна произойти встреча. Думаю, всё сложится как надо…
Позднее утро…после бессонной ночи он спит. Я кинула на него взгляд. Ух, какой он потрясный!.. Не уйду я с этой работы…ни за что! Буду всегда его Ангелом-Хранителем.
Муза уже ушла, но я чувствую запах ее нежных духов…В памяти компьютера завершенная, дописанная повесть. По секрету свыше мне сказали, что это творение в скором будущем принесет ему большой успех. А пока он где-то далеко от земли, где-то в своих безмятежных снах…
ЛЮБОВЬ МАРГИНАЛА
-1-
Раньше, давным-давно, я думала, что её нет. Казалось, проще услышать шёпот эльфов или звук растущей травы, маргинал не признается в любви. Глупо было думать ТАК.
Он не там и не здесь, Он не с Тобой и не с Ними. Он нигде и везде, он на краю и его любит ветер…
Если он скажет, что любит, услышишь ли ты? Не будет ли поздно?..
И снова стук поездов по рельсам, и снова грязное окно тамбура. Снова упоение свободой. И так будет всегда, пока бьется сердце.
-2-
Реинкарнация…нет смысла рассказывать, что было с ними до встречи друг с другом. Были громы и молнии, пронизывающий снег и неудачные встречи.
Жизни обоих представляли собой абстрактные полотна, случайные люди, незначащие слова, яркое и блеклое…Вереницы темных ночей сменялись.
И был свет, и не было его…
Прокуренная кухня в рассеивающемся полумраке, листы бумаги с рваным почерком на них…чиркнула зажигалка, и он сжег непонравившуюся страницу. Зачем он писал? Он вкладывал в это многое, рассказывал о том, что было, и что могло быть. Это не был душевный стриптиз, рождаемое творение было мужской маргинальной прозой, терпкой и глубокой.
Редко он возвращался сюда, в родной город, в холодную квартиру…здесь был только он. Он и одиночество, которое нежно залечивало душевные раны, и больше никого…Сигаретный дым и вкус вина.
Иногда еще до встречи он снился ей, его неуловимый образ растворялся, таял и снова сквозь сон фигура в черном.
-3-
Рассказывать, как и где они встретились? Кем они были в прошлых жизнях, кого любили…Не всё ли это равно?.. Просто в тот день, казалось, бешено пахнет апельсинами. Наваждение. Легкое шизоидное помрачением ума. Депрессии нет. В окно бьется солнце. И эта встреча. И эти его глаза полные грусти и не афишируемой нежности.
-4-
Расставание. Теперь уже запах сигаретного дыма. До поезда пара часов…они сидят на кладбище. Он сметает с памятника пыль и его голос звучит чуть хрипло, чуть томно и тревожно.
"Знаешь, ведь я всегда любил его, лучший друг…вот только не уберег…Меня тогда не было в городе, когда он погиб…" Она мягко обняла его. Холодный ветер. "Помню это была зима, и мы замерзли, когда возвращались с кладбища, с похорон…и я пил, пил. А больше ни че не помню, порезал битой бутылкой по коже…кровь. И следы так и остались навсегда…"
Они поднялись и пошли к выходу…Скоро ему на поезд, родной город тяготил воспоминаниями. Она как, обезумев, целовала его запястья, на которых виднелись черточки ран…слезы и тушь текли, мазалась нестойкая бордовая помада.
У выхода с кладбища она пришла в себя, поправила макияж… "Береги себя, ладно?.."
"Я вернусь, обязательно"- ответил он, обняв ее, и еще что-то тихо говорил…и только она слышала это. Потом она уверено вела машину мимо старых домов, истерично полил дождь, бесшумно работали дворники на стекле…
-5-
Поезд давно ушел. Намокла одежда и черные волосы…Забытье, расставание.
Поздним вечером какой-то бар, тающий в сигаретном дыме. Вокруг пьяные лица, шлюхи и просто веселые компании. Даже выпивать расхотелось и она, стуча каблуками, вышла.
А потом дни тянулись один за другим. Разлука. Красивый маргинальный парень не возвращался. И всё это не шло из головы. Иногда она приезжала на кладбище, привозила живые цветы. По сути цветы очень совершенны, но холод не щадил их. Жаль.
-6-
Когда уже выпал снег, он вернулся. Снова с утра апельсиновое настроение. Снова депрессия нецензурно послана как можно дальше.
Вместе. Всегда.
Сплетение двух израненных маргинальных душ, у которых в прошлом были свои падения…слезы…неудачи.
Да будет упоение свободой. Да будет пьянящий, оживляющий запах апельсинов. Пусть даже будет окно тамбура, главное чистое…
Аминь.
-7-
Постскриптум. Не могу не зацитировать чужие, мудрые слова… "Маргинал, не скрывающий любовь и не прячущий её, - такой был только Иисус…"
Маргиналы форева. Им должно хоть когда - то везти за их жизнь на пределе всего. За их любовь. За то, что они есть.
Падает снег. Всё продолжается. И так всегда.
Больше чем друзья
"Я буду любить тебя
До самого конца,
Пока не умру,
Пока не увижу тебя в небесах…"
("Tonight" Iggy Pop)
То позднее утро было как никогда хреновым. Ломило голову, похмелье. Вчера хрустальные бокалы так звонко и притягательно звенели, содержимое их менялось, менялось и настроение. Депрессия, заглушенная большим количеством алкоголя, трансформировалась в безмятежную эйфорию. А бар тонул в обволакивающем нежном дыме и какой-то медленной музыке с хорошим мужским вокалом. Под рукой были любимые Mallboro Lights, которые таяли одна за другой. Чьи-то мягкие ненавязчивые прикосновения…море вина и состояние полета…Оу…
За окном по подоконнику барабанил наглый дождь. После вчерашнего он не мог встать с постели. Ощущение явно не из приятных…попытка собрать ещё оставшиеся мысли? Какие еще мысли?.. Лишь туман. Мысли уходят, друзья уходят, и любовники тоже уходят. Всё же бывают исключения…об этом и речь.
В дверь кто-то протяжно и долго звонил. Принесла кого-то нелегкая, черт подери…ругаясь, он пошел открывать… "Привет, солнышко…" - чмокнув его в щеку, в квартиру зашел высокий темноволосый парень. "Хреново выглядишь…" - это было следующее, что он сказал. Действительно, зеркало в прихожей отразило молодого взрослого парня с размазанным макияжем, с черными облезшими ногтям. В стильной футболке с надписью "I Messiah" и в брюках а-ля унисекс. Вид у него был явно помятый. Еще бы после вчерашнего выглядеть не хреново. А его только что пришедший друг уже зашел на кухню…понтярски, томно закурил. На сигарете оставался след нестойкой помады. Черные бесконечные, накрашенные ресницы порхали…Его взгляд, такой ясный и такой обволакивающий…
В общем-то не для кого не был секрет, что они больше чем друзья…Прошли времена, когда они что-то скрывали. Приехав сюда, не надо было врать. И всё начиналось сначала.
С чистого листа.
Плачет дождь. В квартире - нежный запах мягких духов…
Просто сидели, курили. Выпили. Стало лучше. Один гладил другого по черным волосам. Совсем как в детстве, когда не страшно показаться наивным, открытым, когда нет лицемерия и обид…Всё, что было вчера рассеялось как дым. Прикуривали от одной сигареты…Смеялись. Обнимали и целовали друг друга. Их черные волосы путались…Как однажды "спутались" вместе их судьбы. Тогда, когда они поняли, что или быть вместе или вообще не быть. До этого легкие порезы вен и полный сумбур в голове, кажущаяся безнадега плюс попытки клеить удачу из воздуха. А она сначала ломалась, как девица. Потом всё-таки давала. Затем ушла. И вернулась для того, чтобы они встретили друг друга.
Дождь почти закончился. Последними каплями он смывал с земли грязь…Они стояли у окна, один обнимал другого за плечи. Красота, андрогинность, молодость- все это принадлежало им безвозмездно. Опьяняюще пахнет чувственными духами… А за спиной, как будто, растут крылья…
Послесловие. Каждый выбирает того, кого любить…В любом случае однажды придет тот день или ночь, когда удача сделает для тебя многое. Она выложит перед тобой все свои карты. Тогда главное не ошибиться…
Где-то в углу лежала гитара. А значит, мы еще сыграем, мы еще споем…Life продолжается…Кто-то останется рядом. Thanks…
© himru.narod.ru HIM (...It's all tears) /02
